Y de la necesidad de escribir

Y de la necesidad de escribir y sentir el lápiz tocando aquella hoja arrugada sobre el escritorio mientras una mano huesuda se mueve con cada pensamiento y hace bailar mentes que se retuercen al leer cada palabra cada letra es parte de su vida y como esos ojos se tornan borrosos y marchitos, nada existe y nada es nada, pero esa mano sigue escribiendo como si fuera tan vital como respirar, realmente es mas importante, ni siquiera respirar es tan importante cuando esos pechos suprimidos por una fuerza mayor te obligan a hacer algo que tu no entiendes, pero te agrada y estas ahí sentada de la misma manera que estabas hace una hora en el escritorio con tus manos huesudas y aquella pluma de color rojo en esa habitación con una ventana que da hacia la calle, afuera los perros ladran y escuchas una canción estrambótica esperando a que llegue la inspiración, pero donde esta, te ha abandonado a caso ya no puedes hacer lo mismo que hacías antes? tal vez tu cerebro no te da para mas y lo único que consigues con tus escritos es llenar ese pequeño tarro de basura que tienes junto a ti, o simplemente hacer garabatos en el papel intentando recordar algo que te haga sentir, pero no puedes y sigues con aquella mirada perdida esperando a que pase algo que no te obligue a seguir ahí, ojala pasara una película frente a tus ojos y pudieras escapar de aquello que te gusta pero que ya no puedes hacer y te das cuenta nuevamente de lo mucho que haz cambiado y que ya no haces nada que te pueda gustar realmente, caminas un rato como si de la nada fuera a aparecer una piedra que te tropezara a la realidad, porque que otra cosa es la realidad sino un simple tropiezo a la vida, recoges el libro tirado en el suelo lo lees, lo conoces bien tu lo escribiste, pero tu alma ya no esta para ayudarte a escribir algo parecido, te vuelves a sentar creyendo que ya todo esta resuelto, pero tu sabes que no, los perros siguen ladrando, no te preocupa, de hecho ni siquiera los escuchas son simplemente el eco de las paredes o algún recuerdo vació que a llegado a tu cabeza o por lo menos eso crees y esa canción alterada sigue sonando como una sonata para recibir al diablo, pero miras hacia la puerta y aun no hay nada, entonces miras aquella hoja de papel arrugada y algo gastada como si alguien hubiera escrito una pelea que tomo forma dentro de ella y tu piensas que las hojas deben saber lo que deben llevar escrito, pero tu no logras descifrar a la que esta frente tuyo, como una obra maestra que todos detestan, pero que tu intentas revivir una a una sus partes como si fuera un animal que solo puede tomar vida estando contigo, pero nada sucede al parecer otra persona te quito tu vitalidad de ser tu y la buscas imparablemente, escarbando cada centímetro de esa hoja, pero sabes que no esta ahí, por qué pierdes tu tiempo haciendo cosas que nadie nunca vera es como aquel rumor que nunca nadie escucho, es solo un secreto muy bien guardado, pero tu sabes que necesitas hacerlo como si de ello dependiera tu vida, los perros siguen ladrando algo sucede, algo que tu no ves, aquella canción esta llegando a su fin y el resplandor en tus ojos lo indican algo a llegado a tu cabeza, pero que sucede o tal vez sucedió nunca se sabe, los perros han parado de ladrar, la hoja arrugada por fin sabe lo que debía llevar sobre ella, como un presagio de la muerte la canción maldita sigue sonando y el papel parece ser tu peor enemigo ahora que ya esta listo, realmente parece nada, pero que sucede que ya no hablas? tu obra maestra esta lista, es un hermoso pedazo de papel blanco cubierto de sangre, y vuelvo a dibujar esa habitación en la que tu estas, hay una ventana mirando a la calle, la hoja de papel arrugada sobre el escritorio, la pluma de tinta roja fuertemente sujeta por tu mano huesuda el cesto de basura entre tus pies, el libro botado en el piso, pero hay algo mas, un cuchillo en tu cabeza, ya se porque no podían escapar tus ideas, había que abrirles una salida.